Protos

Todo comienza con una tilde mal puesta
con el orden anacrónico de las luces
-visiones en código morse
parpadeos largos, cortos, silencio-
empieza en la tilde, termina en la puerta
escribes en círculos, caminas de bruces
de vuelta al gueto, azul idiolecto
de donde saldrán tus hijos a un futuro
a cuyo pasado tu ser pertenece

Poeta almacero, mirada monócroma
treinta y cinco líneas blancas
y treinta y cinco líneas negras
qué eres almacero ni blanco ni negro
qué eres homo faber ni vivo ni muerto
esta es tu cueva y todo cuanto
abrazan tus saladas pestañas
son el futuro de un mundo
cuyo pasado te pertenece

Todo termina con una palabra mal dicha
con el garabato de tu fallida presa sobre la roca
con un papel llenado con letras
la tentación del arte no ha sido
nunca más que la expresión del fracaso
de ser puntos negros en la línea del conocimiento
sin ser el futuro de un mundo
cuyo pasado nos pertenece.