Esa mala hierba
que crece en mi jardín,
en silencio vela
las noches ya no aqui;
la fe de los mañanas
abandona toda flor,
dejando sólo ortigas
y estambres sin sabor.
De esa luz que alumbraba
sólo queda la nostalgia
y hasta las galerías
de las hormigas laboriosas
hoy duelen de raices
que la atraviesan y destrozan
Sólo espero que esa hierba
que arranco hoy con mi puño
no se vengue, quien sabe, con los años
creciendo sobre mi tumba
1 comment:
Genial poema. Besos, cuidate.
Post a Comment